o poema devora minhas mãos (estou só) e a solidão
            é essa espécie de abrigo pela madrugada
toda ela um pouco mais: o poema
destrói minhas verdades como quem destrói mentiras
devora minhas mãos como quem devora o meu corpo. o poema: o corpo
que não é meu e não é seu e que salta da pele desses versos que 
                                              /são seus também.
o poema nunca inteiro, febril, me violentando a palavra o silêncio feito 
                                              /quando
te descubro tateando os meus pudores e atando cada parte ao 
                                              /impossível de mim.
o poema me empurra de um lugar a outro. é essa dor em nossos gestos,
em nossas palavras, em nós dois.
o poema é qualquer coisa de nós dois que ainda não sei dizer
se nos despimos se nos despedimos se nos enredamos
se, então, assim

outra vez: